Poemas+mas 31 01 2.010

Poemas+mas 

Cuadro-Poema III 89x89 cm. 2.010

                                               Buscar palabras, dejarlas fluir, 

                                               apostar por sinónimos,  atardecidas

                                               acostadas en crepúsculos.

                                                Tarde, noche, alborada, 

                                                             cien fuentes en la frente 

                                                                          madrugada de estraperlo

                                                                          puñalada sin sangre

                                                                                   y piedad quieta.

                                                Atolladeros, estrangulados arrecifes 

                                                                de costra, moho, 

                                                                                unos guantes hacen 

                                                                                                   cosquillas.

                                                Amanecida, dos sonrojos en 

                                                encrucijadas, 

                                                           pedradas, desconchados a franjas.

                                                Qué quietud la del árbol aquel.

Una mano sostiene el cuaderno, la otra espera el impulso creador para moverse y mis ojos ven como la mano encauza renglones, desparramando garabatos, que llaman escritura y el bolígrafo se mueve veloz y la tinta sale eyaculada por una rendija, y mi mente en unos segundos se disfraza de poeta.

─  ¿Y el reloj enorme?

─  ¡Qué grande es el reloj!

─  Acordea lo inevitable, hace hablar, a golpes al tiempo.

─ Al final es una secuencia de todos los latidos al unísono impulsando las manecillas. Para que se muevan y no nos dejen sin respuesta, sin impulso, sin cadencia.

─  ¿Quién mueve el tiempo, quién marca las horas?

─  Los latidos del corazón.

Arracimados como colmenas sólidas en anaqueles, estantes, sujetan en tirantes la estructura, al final es un libro, unos libros que conforman el salón. Habría que hablar de varios tipos de salón o mejor de los libros que sustentan las estanterías, los heredados, nunca abiertos ni leídos, los de plástico sin páginas, únicamente preparados para el ornato, los almacenados, ordenados, o los consultados, vistos y revistos, enmendados en anotaciones mentales, plagiados y reutilizados.

Cuestión de los poemas que son más comienzan en poema, pasan a prosa, para convertirse en teatro, qué ironía, al final acaban configurando un dibujo, un libro de artista, un cuadro. Un poema+más rescata de años ultra olvidados un teatro decadente, un poema descolorido y como corolario un cuadro lo engloba todo, ─poema, prosa, teatro, dibujo, recortes, pintura─ y expresa sobre todo sensaciones, todo lo que pasa por la mente en múltiples etapas, varios recorridos neuronales, varios estados anímicos de creación. Pues cada secuencia aporta algo, cada creación es un acto único, y unidos aportan un todo. Pero que no quede ni quedará jamás ahí. Todo condimentado verá la luz dios mediante cuando a este creador se le antoje, cuando acabe de comerse las almendras y tomarse esta ginebra.

                                           Cuatro manchas, 

                                      un cuadro, 

                                           dos poemas sin marco,

                                           aceites, pigmentos, 

                                           armonía, desencuentros,  

                                           cuadros de papeles 

                                     estraza, 

                                           máculas por doquier

                                           y miramos para atrás.

Enero mes sincero,

siempre hace frío.